Pierdo

sinpasaportes

Pierdo la perspectiva. Recorro kilómetros montada en un coche gris y llego a hospitales donde la gente llora porque todo el mundo en aquella habitación estaba muerto. Pierdo la perspectiva.

Me preocupa no llegar a un concierto. ¿Qué haré con la entrada?. ¿me dará tiempo si tengo un directo por la noche?. Y en aquella habitación había 6 personas muertas.

Busco la empatía debajo del asiento del coche pero solo encuentro un boli azul y pastillas para el dolor de cabeza.

Hago el directo para el informativo de la noche y salimos de aquel aparcamiento de hospital frío. En el camino no hablamos. 

Llego a casa después de una jornada laboral, preguntas, partes médicos, imágenes, familiares que lloran y salas de espera. Cinco horas extra. Pierdo la perspectiva.

Hago las cosas que hace la gente que tiene una vida normal. No viene a cuento. Después duermo. Unas horas más tarde…

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